Abandonos Aconchegantes.

Não sei quanto tempo de história queimo, quantos livros finalizados, ou

pior, crepitantes começos, falas, até mesmo vestígios, todos soluções da vontade,

tornada letra, que agora não sei quanto disso tudo, e mesmo uma parte minha corporal,

queima no fogo que acendo entre mim e o feto que vejo no espelho, algo rastejante, algo lamacento, muito já idoso, velhaco que assume a prisão....

...e assim, frustração lidada,

aceita do guia noturno,

um vaso de enguias de pétalas-línguas

luminosas, ao meio-dia,

Relógio, tão pouco vento que alicie esperanças em restos de oxigênio, que o dito cujo fogo, brasa, lava, muco de mim varra tudo, memórias de uma Inquisição saudosa. Me torno tradicionalista no vulgo que, cansado, assumo. Correm lebres e leopardos, muitos temas, fotos, quartos de sexo, colchões sem contas de mar ou búzios ( sorte ? revés ?),

Nada mais quero significar para mim, já que tão múltiplo significo aos outros.

Ao menos a mim, darei descanso, e da cozinha dos sonhos,

mais coisa alguma hei de trazer que incomode...

Palavras caras crepitam sob o ardor da consciência leve.

Como saber?

Se leve é o ar que respiro dentro - e tão somente dentro -

do peito.

Que queimem tantas Romas desnecessárias,

tantos cadáveres épicos ( a que mais se destinariam, essas vítimas tela-pequena ?),

crueldade, se for, não me importo.

E o Acaso, com poder astuto, se bem querer me trará quereres passados reanimados,

até mesmo em outras faces, corpos, entradas e mucosas.

Não prova, com seu irmão e facínora,

o Tempo sobre esse desfalcado terreno ( de presas e preciosidades),

chamado amor ?

Que então queime, qual esquecimento,

que então queime, como bala recém disparada no peito do

anônimo inimigo.

Que a cada dia , um estilo chegue antes do sol,

ou não chegue tão breve,

uma gratuidade adquirida apenas por já não achar graça

Naquilo que sempre

( por demais)

fizeram crer

que

Graça havia.

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