domingo, 3 de janeiro de 2010

O Cuidador de Avencas.


O macarrão está no prato desde ontem. O molho de sobras, foi o que ela disse, "olha só, se não ficou rosê !". A cama está como o macarrão e a vida em geral, só que mais tempo do que ontem, quando cedi à insistência de lhe mostrar como eu cuidava das avencas sem que elas apodrecessem. Isso porque eu nunca tive uma coleção de selos. Não sei quando comentei sobre a arte de cuidar de avencas, mas erámos dois desconhecidos em um café e ela pediu o jornal do dia, caderno de cultura, possivelmente com uma foto de avencas, algo assim. Ou na parede. Nome de uma salada no cardápio. Ao menos não me recordo de fazer constantemente a barba, lavar os cabelos, escolher uma camisa bem passada. O que certamente não define um estilo, mas a questão da insistência com que aquela mulher ( e continuo a tratando assim, mesmo depois de ontem) pediu meu telefone. Não havia música ambiente no café, apenas deveria ser verão e o barulho nada discreto que as louças fazem na cozinha, sob a água, sob o mau humor, fora do horário de pico. Aquela mulher. Falta de escolha, talvez. O ambiente vazio, eu cheguei depois e pedi um copo d'água, pode ser torneira de preferência, moça. Mas ela era uma mulher que para quem se importa, haveria de ser atraente. Naquele momento, importava-me sair da cama, desde o ontem daquela época, outras, desfeita, suada, algo ao ponto de gritar pela janela. Avencas devem receber pouco vento e ângulos específicos de luz, não suportam gritos e o inútil, como um berro que não desencadeie as vias de fato.
Passei o telefone naquela tarde. E não garanti que estivesse ainda em funcionamento. Ela sorriu fazendo duas figas com as mãos, despropositada como um macarrão cujo molho é feito de sobras na geladeira. Ela tinha uma boa bolsa executiva, um relógio que combinava com os sapatos baixos, elegantes, no couro e em algum cuidado na preparação. A bolsa combinava com o café curto, mas prolongado propositalmente. Ela também tinha avencas, mas morriam. Não sabia o motivo. Mas eu soube desde o início que ela não se importava com suas avencas. Era como se fosse o prenúncio da chuva em um ponto de ônibus, papo. Queria saber de mim. "Quero saber de você...". Eu tomava um copo de água torneira e olhava para o tampo da mesa. Insistiu.
- Eu não sou interessante.
"Isso sou eu quem decido".
Você aprende a cuidar de avencas percebendo o que elas decidem de melhor para elas mesmas. Nunca se impõe nada para uma avenca. A quantidade de água deve ser testada a cada dia, o que misturar à terra não é diferente. Foram anos até que eu descobrisse o pó de ossos de galinha.
- Muito bem. Eu estou desempregado, durmo quase o tempo todo, fora nos momentos de cuidar das minhas plantas, não avancei na vida como a idade que tenho faria esperar, tomo alguns remédios que me garantem a vida, não estou certo dela, não sei que dia da semana é hoje, que dia do mês, bastante covarde para as vias de fato, não sei inglês, o que na minha vida eu chamei um dia de aventuras, hoje chamo de mecanismos de desastre futuro.
"Impressionante".
- O que ?
"Tudo isso. Essa sinceridade. Esse...esse...não sei como chamar."
- Não tem nome mesmo. As palavras servem à utilidade.
"Brilhante."
- E penso demais. E no momento eu penso que só existem duas possibilidades para você. É a porra de uma antropóloga, socióloga, psicóloga ou por algum motivo está querendo trepar comigo. No primeiro caso, você é o tipo de pessoa que merece morrer. No segundo caso, quem me impressiona é você. Se eu for foder a boceta de uma égua na encosta, tenho que sedá-la antes. Um fato é: em nada te importam as avencas.
"Mas...sim, eu gostaria de...."
- De ?
- "Você já disse...."
- Fala, puta.
-...
- Puta, escrota, sem vergonha, boqueteira barata...
"Eu queria trepar com você."
- Piedade ?
"Tesão".
- E isso nasceu de onde, como, você tem tudo para quem você quiser, sabe, OS CARAS, então, eu não consegui ser UM CARA. E não os desprezo. Isso teria seu charme, ultrapassado, mas ainda charme, marginal. Mas os invejo com todas as minhas forças, que não são muitas. Inclusive meu pau não sobe com facilidade, aliás, não raras vezes gozo rápido demais.
"Posso te ligar quando ?"
- Quando você quiser. Se o telefone estiver funcionando, eu atendo. Caso esteja acordado ou desocupado.
"Me dá um beijo, antes que eu vá?"
- Sente o drama do hálito.
"Vou preparar uma jantinha para nós. Eu levo umas coisas especiais..."
- Sim, você vai cozinhar. Mas com o que eu tiver em casa.
º
"Eu diria que esse molho ficou rosê !"
- Coma. Quero ver você comer.
"Me acompanha..."
- Coma sem fechar a boca. Mastigue alto. Nâo use o guardanapo nem a mão.
"Você come depois ?"
- Prometo, meu amor.
"Eu sou seu amor ?"
- Não. Pensava nas minhas avencas.
"Elas são lindas. Merecem viver para sempre".
- Taí. Concordo. Agora come. Sem pudor.
Se lambuzava. Quando mandei que enfiasse a cara no prato, não exitou. Fio escorrendo pela narina esquerda. Quem sou eu para julgar. Mas posso rir.
- Satisfeita ?
"Sim, mas e você não..."
- Se levanta. Sobe a saia, abaixe a calcinha e apoie as mãos no sofá. Arrebite essa bunda. Diga pra que você veio aqui. Motivo.
"Pra te dar".
- Vamos ver isso, perua. Não se confunda com o número de dedos no lugar errado. E vou exigir apenas uma vez. Enfie quatro dedos no cu. E o polegar na boceta. Um erro, um choramingo, uma lembrança de ex-namorado que esse sim, era gentil, você sai daqui aos socos.
Sem reação alguma, fora ser exata: 4+1.
- Mexa essa mão. Rápida.
O cu começou a sangrar em algumas estocadas.
- Continue. Não pare. Estarei de olho, mesmo que isso não seja excitante. Está na hora de dar o pó de galinhas às avencas. Elas são pontuais. Elas sabem o que querem.
O barulho de umidade mucosa, o som continuava vindo da sala. Ela obedecia.
Sempre guardei o pó sob a pia da cozinha. Bem na frente. Em primeiro plano.
Não estava mais lá. Estava, mas caído, jorrado na lajota, lateral. Não no lugar de sempre.
O que estava era o pote plástico com a tampa mal atarrachada. Nunca usei aquela merda. Não desentupo coisas.
Balancei: mais de dois terços faltavam lá dentro, o treco antes intocado.
As vias de fato.
"Esse molho ficou rosê". "Me acompanha". "Pra te dar."
Avencas não se importam com a fumaça de cigarro. Puxei o banquinho e acendi um. Depois mais outros. Som de vômito na sala. Golfadas cada vez maiores. Crescendo. Depois, diminuindo e um som bolhoso de respiração. Cada vez mais rara. E, por fim, o peso caindo sobre o chão cru.
Apaguei a ponta na parede, enfiei o pote plástico para o fundo, limpei o pó de galinha, ficando apenas com a quantidade necessária para a noite.
- Desculpem, minhas lindas, hoje papai atrasou um pouco. Não se ofendam. Vocês merecem viver para sempre.
º

28 comentários:

Samantha Abreu disse...

por vezes me vi nos lugares.
mas gostei mais do das avencas.
não sei se antropologia, psicologia ou filosofia combinam com a tesão. Mas algumas dores sim. Acho que é isso.
Talvez eu não seja como as avencas. Não mereça viver. Algumas vezes - e não foram poucas - me peguei morrendo de vontade (quase de ímpeto) de dizer àlgumas pessoas: "amo cada pontada da tua dor". E não era falso, era atraente, apaixonante, interessante, secreto e... tesão.
Mas vendo assim, daqui e agora, eu queria tanto ser uma avenca...
Um beijO, baby.

Duda disse...

Você voltou melhor do que me disse que o Rubem Fonseca voltou, darling.
M A R A V I L H O S O.
Você não perde o passo.
Beijosssssssssssssssssss

Anônimo disse...

fiquei muda. o texto me fez calar a boca.
muito bom o jeito q o macarrão, as avencas e o sexo/morte vão se encontrando, alternando, circulando, embrulhando o estômago. é de vomitar.
gritar. bater. amar ao avesso. e perder o telefone.


bel

Ana Gill disse...
Este comentário foi removido pelo autor.
Ana Gill disse...

Vamos tomar um café?

Gostei. A imagem também é muito boa.

Beijo-te

^gill benício

Anônimo disse...

Estou pensando em me segurar ao máximo pra não virar um pó de galinha :D inútil, fútil e histérica.
mas eh tão difícil conseguir alcançar a perfeição do "existir" da avenca...
nossa, demais, Paulo. demais seu conto! obrigada. Clàu

já tenho lesadosemgeral disse...

Avencas são como renda em poesia -beleza ou beleza em poesia de renda que brotam em muros úmidos e quanto mais velhos e feios os muros- muralhas , quanto mais repletos de musgos, mais as avencas se projetam para onde querem.
Alí na liberdade da muralha elas nem precisam de tanto cuidado - apenas da muralha.
Mas rodeadas por vasinhos, são de uma renda mais artesanal, mais de nordestes ou de ilhas da Madeira ou de simplesmente Ilhas - um monte de terra ( o real ) cercada de alguma coisa - talvez o cuidado.
Avenca renda. De olhar.
Avenca broto comida em alguma culinária exótica .
Avenca tipo cabelo de Vênus, que já sendo filha do esperma de Zeus que sendo mexida no oceano sendo o oceano caldeirão mãe de avenca dos cabelos de Vênus.
Pó de Zeus pois que galinhas não são boas nadadoras e o pó das poedeiras serviriam no mar apenas de proteína para os peixes estes que por serem diversos e por saberem bailar sob as águas mães da adaptabilidade, merecem viver sim.
Como o autor deste conto, que é esperma, avenca, muralha e tão diverso e bailante sob águas.
Peixe.

Anônimo disse...

Descobri que sou como uma avenca. E sendo uma delas, presumo que as cuidaria bem. Sinto pelo molho rosê, o vômito e as golfadas.

Me.

Grazzi Yatña disse...

Engraçado isso de humor negro em mim, vem de um jeito manso..

Jheferson Henrich disse...

O texto me surpreendeu.
Muito criativo e de impacto sem dúvidas. Cara, eu curto muito ler e você é um escritor promissor. Invista em seu talento. Crônicas, poesia marginal, esse lado da literatura muitas vezes ignorado.
Parabéns e, saiba que eu compraria um livro seu.
\o

Unknown disse...

Olá Paulo, ando meio sem tempo para escrever e ler no pc, filhos de férias, pai epilético e com parkinsonismo que me deixa triste em visita a cidade e o pc quando funciona não é meu...como disse, filhos de férias.
Meu manjericão plantado a poucos dias ainda está verde, mas sinto dizer que a única coisa que consegui que durasse foi um cactos...ah tem também um trevo de quatro folhas que durou um mês... estou no desafio do manjericão...não curto molho rosé(rsrsrsrs) Talvez ele goste de gritos e pratos tilintando ao mau humor...existe tilintando? Nao sei, mas eu também tilintei a poucos dias e estou voltando, gosto de ler o que escreve, m lembra bukowski, porém de uma forma mais agradável de ler, humor negro e sarcástico e um tanto real para quem é real. Beijo na bunda!

Anônimo disse...

Querido amigo avassalador...
Acho que os braisleiros tem passado por momentos "Cuidador de avencas"... sem tnto lirismo, mas tem...
Gostei ds suas letras...
Uma dica de uma miope... dá pra trocar o fundo preto? dificulta a leitura....

Nessa Ar'Feinel disse...
Este comentário foi removido pelo autor.
sheyla de castilho disse...

por aqui, a cama está cheia de sobras e espaços vazios, assim como esse prato de restos rosês.
O tempo se faz urgente como um café curto. curto. cu. curra.
*
me preservando de faltas, lambo lisérgicos selos e aprendo a língua das avencas, que cantam que merecemos sobreviver.
fragilidade.
nego. me calo. aceito.
obedeço, pois.

sheyla

L A R A disse...

Paulo
.
O verde das avencas debruçaram sobre meu molho rose.
E verde com rose , pintaremos um arco Iris..a sensibilidade a péle é suor naufraga a vida..seus dedos foram bem colocados..
A fragilidade de tornar-se cor e vida, de viver sem pudor..
O ar de vômito deu lugar ao prazer da língua no mamilo.
Dei-te sem pudor e o amanhecer foi gosto de saliva que se engole com sabor de quero bem..de querer mais..
Lindo..suave e áspero..verde & vermelho..o Sangue do ânus chegou dentro de mim e senti a alma.Foi bom..foi muito bom..
Ela não ligou.
O dia acabou e virou pó..pozinho assim nú e crú como quando te vi pela primeira vez.
Não queime bitucas,cigarros, neurônios amanhã o remédio é o
Amor..assim devagar ..lento..psiu!
Avencas&Fragilidade!

Priscila disse...

ual ! profundo , me fez pensar .
Parabéns , tu escreve mt bem , sem falar na inteligência e criatividade que andam juntas no seu blog .
E mt obg pelo comentário no meu, o que disse é verdade , vamos nos unir . hehe *-*

então , o que desejo é mt sucesso com seu blog , e voltarei para ler mais :)

http://nomeecriativo.blogspot.com/

Anônimo disse...

Conforme prometido e de muito bom grado, aqui estou visitando seu blog.
Ainda não li todas as postagens, mas até onde vi achei interessantíssimo e, especialmente pra mim, bastante enriquecedor, visto que aqui é empregada uma linguagem bem diversa daquela por mim adotada. Entenda agora o que te falei que crescemos com as diferenças, muito mais do que com as semelhanças.
Especialmente nesse conto, é espetacular a combinação dos ingredientes e o desfecho da história. Achei-o surpreendente, - talvez seja esta a palavra mais apropriada. Tira a leitura do lugar comum, como também possibilita-nos rever os mesmos fatos por um prisma diferente.
Continuarei na leitura dos demais contos e estarei sempre por perto acompanhando o seu trabalho.
Parabenizo-o e deixo aqui um grande abraço.

vou ser feliz e já volto disse...

Conforme prometido e de muito bom grado, aqui estou visitando seu blog.
Ainda não li todas as postagens, mas até onde vi achei interessantíssimo e, especialmente pra mim, bastante enriquecedor, visto que aqui é empregada uma linguagem bem diversa daquela por mim adotada. Entenda agora o que te falei que crescemos com as diferenças, muito mais do que com as semelhanças.
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Continuarei na leitura dos demais contos e estarei sempre por perto acompanhando o seu trabalho.
Parabenizo-o e deixo aqui um grande abraço.

Gabriel Pozzi disse...

Olá Paulo!
Vim aqui primeiramente pra agradecer sua visita ao meu blog de música e aos elogios, que não creio ser merecedor de tanto! rs
De qualquer forma, obrigado, bons comentários sempre nos impulsionam a continuar com nossos trabalhos!

Em segundo, estava com ideia de dar uma passeada pelo seu blog, e encontrei como cartão de visita esse texto. Li.
Não tenho muitas palavras para dizer, talvez "genial" descreva bem! Já escrevi crônicas, já fantasiei histórias, enfim, tudo o que busco nelas é clima. Quando a gente cria um clima no que é narrado, a gente criou o elemento principal. E sua história tem um PUTA clima, cara. Pesado, é verdade, mas isso de forma alguma vai contra meus elogios, esses são os climas mais difíceis de se criar!
Parabéns pelo texto, com certeza voltarei mais aqui!!!

E se puder visitar novamente meu blog, seria muito grato, já tme coisa nova lá, espero que goste! =]
Um abraço!

http://songsweetsong.blogspot.com/

Anônimo disse...

A macarronada teria um sabor inesquecível, caso o fizesse esquecer o horário de alimentar suas avencas.
bzu

Anônimo disse...

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Anônimo disse...

Avencas e macarrão um tanto quanto loucos. Impressiona, mas gera o feeling que tem alguma coisa te acompanhando, bem no íntimo da sequencia de uns cheiros. Você naum parece crazy, vc tá pirado, mas é brilhante.
Será q. sobra tempo para fazer coisas mais sérias? Seria muito melhor com esta sua genialidade que dá inveja a tds q. te visitam